Eu escrevi metade de uma história (o trecho da última postagem é dela), mas achei parecida demais com as coisas que eu lia do Woody Allen, então parei. Eu quase nunca termino nada que escrevo, mas não me importo muito com isso.
Amanhã volto pra São Paulo e não li nenhuma leitura obrigatória pras aulas, mas também não estou muito preocupada. Só um pouco. Eu queria poder controlar minha preocupação e ansiedade pra tudo, mas aparentemente eu só faço isso involuntariamente com coisas que importam (e surto por um monte de bosta sem sentido).
Vou embora com mais um sermão sobre "você não sabe arrumar amigos" e sinceramente, acho que já desisti. Talvez meu inconsciente me boicote e eu seja esse tipo estranho e escroto que não liga pras pessoas e finge que liga, ou o contrário, sei lá. Desisti de pensar sobre isso.
Talvez exercícios melhorem meu humor, que anda swingando um tanto nesses meses. É, vou fazer exercícios.
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