Foi recebida em casa a gritos. Fez silêncio, escutou, não tentou argumentar. Argumentar com alguém que não gosta de ouvir e paga suas contas não é inteligente - pena que descobriu isso tarde. Subiu as escadas lentamente, meio morta-viva. Receber uma pancada nunca fazia bem. O repentino zumbido no ouvido, o corpo não obedecendo à mente. A primeira coisa que sempre vem à cabeça é "remédio pra dormir". Eu-preciso-de-remédio-pra-dormir. Se não dormir agora vou ficar me martirizando. Queria poder apagar por uns dois dias. E quando acordasse e fosse bombardeada por tolas perguntas, falaria calmamente que nada tem sentido. Porque nada realmente tem sentido. Felicidade é invenção do capitalismo, só existimos pra continuar a espécie. Mas continuar pra quê? Por quê? Deitou-se com Bukowski. É, Bukowski. Bukowski amava os rejeitados, os marginalizados. Sentia-se assim. Sono. As 19h? Sem remédio? Dor emocional. Barulho de carro. Saíram, amém! Televisão. Fodam-se as comédias. Pra puta que pariu com as comédias. Se não fossem as comédias, ninguém idealizaria a porra da vida. Porque é isso que ela é: uma porra, desgraçada. E você nada pra fora, mas a vala te puxa. Tropa de Elite. É, filme do caralho. Muro de concreto, bom de derrubar! É, vou assistir Tropa de Elite. Puta merda, quero esse livro. Preciso desse livro. Porque vocês não tem idéia da quantidade de neguinho que entra no tráfico por causa de vocês, seus maconheiros filhos-da-puta. A Zona Norte move a Zona Sul. Marcolla disse a Jabor em Pornopolítica que não existe solução. Estamos todos no inferno. Estamos todos no inferno. Internet. Internet = frustração. Ver coisas que não me fazem bem, aviso mental. Sentimentos complicados e dignos de vergonha aparecem. Só conto sob pseudônimo. Internet me causa depressão. Ela gosta de cantar junto, mas não sabe o que significa. Seether causa raiva. Ódio. Nirvana causa angústia. Muita. Queria ser um pedaço da alma de Kurt Cobain. Morreria em 1994, entraria para a história. Cabeça pesada. Cólica mental. Pontadas na cabeça. Confraria das Malditas: muito veneno, poucas privilegiadas. É o ódio de metade da minha sala, direcionado a mim. Quem mandou ser nojenta, fresca, cri-cri? Se ficasse calada não sentia dor de cabeça por macumba dos outros. Mas ficar calada, quando sua paciência está no limite? Não é culpa sua se você é careta. Não sai, não fuma, não bebe, não dá. Você só age como alguém de 16, não como alguém de 30 que acha que vive em Sex&theCity. Caralho, amanhã é a formatura e não fez dieta. Vai parecer mais porca prenha que é, de vestido. E essas olheiras vão ser impossíveis de disfarçar. Natureza desgraçada. Me fez com um cérebro inútil e seletivo. Se soubesse matemática não teria metade dos problemas existenciais que tem - seria emocionalmente uma porta. Alguma coisa teria graça se fosse assim? Não. Cala a boca e vai dormir. Fica parecendo jamanta, pensa que leu mais livros e assistiu mais filmes que qualquer um ali.
"Palavras são muito desnecessárias, elas causam apenas dor." Canto Enjoy the Silence do Depeche Mode há duas semanas, só acredito mais nisso.
Oh my God, do you think I'm in control?, thanks Ida Maria.
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