COMO ASSIM?

O Michael Jackson MORREU? (Eric falou tudo!)

Me sinto exatamente como quando o meu tio Sid Sheldon morreu. Sheldon foi o primeiro "escritor de adultos" que eu li, e eu o carrego sempre comigo - nas frases, manias e ilusões. Assim como Michael. Sabe aquela música que você lembra de ter escutado sempre? Todo final de semana, o CD de domingo a tarde (porque o de domingo na hora do almoço era Placido Domingo), a dança que meu pai me ensinou. As músicas que me minha mãe disse que eram as "clássicas do pop". O cara que conseguiu, assim como James Brown juntar sons e cores e por alguns minutos tornar todo mundo um só.

"No, no one told me anything
To prepare me for fucking this
There's another boy genius whose fucking gone
Don't tell me it don't matter
Don't tell I've had three days to get over it
It won't go away
It just won't go away."
R.I.P - Bikini Kill


ps. o único vídeo em TODO o youtube com essa música é um tributo pro Kurt, porque a música é realmente pra ele.

Spleen juliano.

Como muito bem diria Baudelaire, "E os carros funerais, sem música ou tambor / lentos passam por mim e a esperança destarte / vencida, chora; e a angústia estorce-se de dor / sobre o meu crânio implanta o seu negro estandarte". Julho chegou.

OK, eu sei que julho não chegou oficialmente, mas as aulas acabaram (ok, eu ainda tenho 3 provas de 2ª chamada pra fazer, mas eu não vou olhar pra cara feia da coordenação, thank God), então é praticamente julho.

Nunca o mês de julho foi tão esperado por mim; talvez seja a ânsia pra que o ano termine e eu possa dizer: it's over! I finish this fucking shit! fuck ya'll, you school motherfuckers! (biiiiiiip, resposta correta). Mesmo sabendo que eu estou tottaly fucked em matemática, eu estou com um pensamento pseudo-árcade de carpe diem, no final vai dar certo.

Jazz, Blues e Folk tem me feito companhia, muito mais que as guitarras, baterias e baixos habituais. Horas e horas, escutando de BB King, Ella, London, Dylan, Cohen, Piaf , Nordine, Porter, Charles, Coleman e mais um monte. Qualquer tipo de livro cult está fora de cogitação - o último volume do Diário da Princesa sai dia 24, e a preparação pro final já começou. As únicas palavras sangradas - a única forma de descreve-las: sangradas - que não me saem da cabeça, são as da melhor crônica dos últimos tempos da última semana, da Rachel de Queiroz.

Talvez o último desejo

Pergunta-me com muita seriedade uma moça jornalista qual é o meu maior desejo para o ano de 1950 (2009). E a resposta natural é dizer-lhe que desejo muita paz, prosperidade pública e particular para todos, saúde e dinheiro aqui em casa. Que mais há pra dizer?

Mas a verdade, a verdade verdadeira que eu falar não posso, aquilo que representa o real desejo do meu coração, seria abrir os braços para o mundo, olhar para ele bem de frente e lhe dizer na cara: Te dana! (...)

"Sei que assim falando pensas que esse desespero é moda em 73 (2009), mas ando mesmo descontente, desesperadamente eu grito em português. Tenho 25 (16) anos de sonho e de sangue e de América do Sul. Por força desse destino o tango argentino me vai bem melhor que o blues."
Mas tango argentino é para os momentos de euforia da Umáyra. Súbele el volumen a la música satánica!

ps. Três meses e quinze dias e o sol deixa de nascer e passar o dia quadrado.

Os bons sempre morrem.

Não necessariamente jovens. Mas que sempre é injusto, é. Metafísicas, religiões ou qualquer coisa do gênero à parte, eu sempre vou lembrar da minha vizinha que ía à (?) igreja todos os domingos, que criava os quatro filhos aborrecentes sozinha e ajudava qualquer um que precisasse sem esperar nada em troca. E o que me parte o coração são os quatro órfãos, ainda em estado catatônico. Eu não consigo deixar de colocar no lugar deles, não consigo mesmo. E não é nada legal.

A Tartaruga voadora vai falar agora.

Minha amiguinha Nat só abriu-se (ou se abriu? a da gramática aqui é ela!) para o Mundo Mágico da Literatura aos 15 anos. 2 anos foram suficientes para uma poetisa nascer e uma puta filósofa também. Mas de vez quando, ela vomita revolta, assim como nós pobres mortais que sonham em um dia escrever poesia. Agora vamos ao que interessa; esse texto dela iria pro nosso Muro das Lamentações 3ºA, mas eu não deixei. Plágio, sabe como é. Um dia ela vai publicar de verdade.

Memórias do Cárcere

Se não me engano, ainda estamos em março, mas insistem em dizer-nos que estamos com cara de outubro. Talvez tenhamos crescido de mais em apenas alguns dias ou nossas mentes ainda estejam na vertigem de um parto lento e cruel de algo que nem sabemos o que é, mas que teremos de levar pelo resto da vida como um filho bonito na barra da saia. Não! É muita terra muito sangue muita tez e pouca vez. Cara de outubro, ora pois! Pelo que me recordo, acho que não houve engano, não. Eles estão mesmo querendo é nos fazer voltar no tempo: aquele tempo em que o ser humano não podia falar, protestar e ainda tinha de ser o cano de esgoto do ralo da pia, engolindo toda a gordura, toda a sujeira para que alguém lá em cima pudesse ficar limpo. Parece nojento, não? Ah, e tem outro detalhe: não se tinha nem direito a desentupidor! Talvez por não termos mais nada o que fazer ficamos escrevendo essas bobagens, mas que mal faz? Não é outubro? Já não estamos no final de tudo? É, nós somos mesmo é birrentos! Ainda insistimos em procurar no tempo-espaço e fim algo que nos faça seguir em frente. Bom, quanto ao "seguir em frente" talvez seja só alguém nos empurrando para dentro desse açougue, mas fazer o que? Ainda não inventamos a lei da física que diz que o humano já pode voar. Não sabemos o que é, mas temos a certeza de que dentro de nós, um troço qualquer morreu, mas tudo continua, né? Um dia toda essa matéria vai terminar num lugar legal mesmo, cheio de bichinhos e plantas. Aposto que você não adivinha qual é! Hein, sabe qual é? O CICLO DO NITROGÊNIO!

Natália Lima.

E como sabiamente diria Nat, nossa Tartaruga Voadora:
Literature: little pieces of life, little pieces of heaven.

Anger detected.

- Eu quero desculpas formais - disse calmamente. Ele ficou estático ao terminar de assistir o vídeo; sabia que não conseguiria fugir dos fatos: afinal eram provas que ela estava lhe trazendo. Silêncio. Carregado de culpa, mágoa, raiva. O ambiente se tornou hostil em questão de minutos, sentimentos dela, dele.
- Eu quero desculpas - ela repetiu, mas desse vez sua voz não estava tão firme. O nó que as lágrimas costumavam trazer à garganta apareceu. - Na frente de todo mundo. Suas e de todas as outras pessoas envolvidas nisso. Por tudo que eu e minhas amigas aguentamos por vários meses; todas as insinuações, indiretas, por ter saído da história como mentirosa, tudo sem poder dar um pio. Tudo por ser "certa", por ter índole e falar a verdade. Quero desculpas dele, dela, das amigas dela, da mãe dela. Eu quero que ela diga pra todo mundo quem é a "víbora" agora.

ps. clube novo, gente. CDQSMRDAAPDM - Clube Dos Que Sentem Muita Raiva De Alguém A Ponto De Matar. Eu sou a associada nº1, se alguém quiser entrar, é só avisar.
pps. cabelo. mão. rosto. parede. sangue. ódio. pernas. chute. mãos. murro. dor. agonia. chão. poeira. esquecimento. patética.

Taí!

Umáyra estava tristinha hoje, daquele jeito bem ruim que vem se sentindo essas semanas. Calada, o que não é normal; absorvendo mais que vomitando. As costumeiras verborragias mentais não deram um olá essa manhã. Até que uma grande bigorna de razão BAM! em sua cabecinha normalmente deformada pelas forças Valderramísticas.

Stop being such a drama queen. (!)

A solução dos meus "problemas".

Odeio ser humano.

E você, já se revoltou hoje?

Ser humano engraçadinho, brinca com fogo e não quer se queimar.
Sempre quer mais e mais e mais e mais e mais e mais e mais, até tudo acabar.
E quando tudo acabar...?
Errr... é só fazer um banquete bem grande, onde todo mundo possa se embriagar com petróleo e comer dinheiro até estourar.



Mas quem te c* tem medo! \interna


ps. Pilha de livros; a Menina que brincava com fogo tá só me esperando. (além de Reparação, Desaparecidos, Ps. Eu te amo, e muitos, MUITOS goiabinhas.)

Nordeste sentando na mandioca mais uma vez.

Aproximadamente 80 mil afetados com o desastre em Santa Catarina; no nordeste o número passa de 150 mil. Lembro direitinho de um Brasil solidário, doando até o que não tinha pra os catarinenses, aquele povo bem humilde que nem é preconceituoso e que nem quis criar um país separado do Brasil junto com seus amiguinhos europeus wannabe. Aqui no meu fim de mundo City, cansei de matar tardes na frente da TV com programas locais pedindo ajuda pra lá. Se eu vejo isso agora? Não.
Na próxima eleição alguém lembra dos pobres coitados da Caatinga.


ps. http://www.youtube.com/watch?v=bWx_GyTLGmQ
Muito mais Umáyra, don't cha think?